Nunca había sesteado un funeral, pero la magia de la televisión todo lo hace posible. “Se va un ídolo musical”, “el rey del pop”, “eso, aquello y lo otro”…, no importa que no tengas nada interesante que decir, lo importante es hablar, joder, que esto es la tele. Y la tele y la gentuza que la puebla se viste de negro, como los peores cuervos. Tipos listos listos, que no paran de decir frases dignas de ser rememoradas en las mejores enciclopedias de la mierda mediática… Y claro, la siesta al garete.
No voy a intentar valorar a la estrella en sí. Respeto la admiración de sus fans, aunque también he de reconocer que, deshaciéndome de la corrección política que no suelo gastar, pero, en fin, de la poca que guardo para las grandes ocasiones, en el primer momento que oí la noticia pensé: “Qué paradoja: la droga ha salvado a Dios sabe cuántos niños.” Y digo Dios porque sus informadores habituales, su ejército de representantes celestiales en la tierra, de ese tema saben mucho, parece ser presuntamente. Pero en fin, incorrecciones a parte, ahí está el mito, sin paliativos, sin cinismos: los pelos afro de los 70, ese “Blame it on the boogie” y toda la pesca salada, que era un gusto verle bailar de pequeñín en esquijama de lycra y brillos, todo sonrisa, todo negocio a la vista y frotar de manos de representantes.
La cosa es que, volviendo al funeral-espectáculo retransmitido en directo, con esa frivolidad noticiosa que le da la tele a todo, una se acaba sintiendo atrapada por lo grotesco, por el gran carnaval de la muerte, por ese ridículo compartido de solemnidad de estar por casa.
Entre las perlas que mis oídos no han podido evitar (han entrado las palabras con corrosión de ácido sulfúrico), destaco mi favorita, por la suavidad con la que puede pasar desapercibida a un primer análisis: “La verdad es que tengo el vello de punta”. Se confiesa sin arrugarse y con voz temblorosa de sucedánea emotividad un comentarista de guardia, de esos que quedan por Madrid en verano… Debo reconocerte que yo también tengo el vello de punta, querido antropófago de las ondas, pienso. Aunque sospecho muy sospechosamente que no va ser por el mismo motivo.
Descanse en paz, Michael. Si le dejan.
Ebi Tempura
No voy a intentar valorar a la estrella en sí. Respeto la admiración de sus fans, aunque también he de reconocer que, deshaciéndome de la corrección política que no suelo gastar, pero, en fin, de la poca que guardo para las grandes ocasiones, en el primer momento que oí la noticia pensé: “Qué paradoja: la droga ha salvado a Dios sabe cuántos niños.” Y digo Dios porque sus informadores habituales, su ejército de representantes celestiales en la tierra, de ese tema saben mucho, parece ser presuntamente. Pero en fin, incorrecciones a parte, ahí está el mito, sin paliativos, sin cinismos: los pelos afro de los 70, ese “Blame it on the boogie” y toda la pesca salada, que era un gusto verle bailar de pequeñín en esquijama de lycra y brillos, todo sonrisa, todo negocio a la vista y frotar de manos de representantes.
La cosa es que, volviendo al funeral-espectáculo retransmitido en directo, con esa frivolidad noticiosa que le da la tele a todo, una se acaba sintiendo atrapada por lo grotesco, por el gran carnaval de la muerte, por ese ridículo compartido de solemnidad de estar por casa.
Entre las perlas que mis oídos no han podido evitar (han entrado las palabras con corrosión de ácido sulfúrico), destaco mi favorita, por la suavidad con la que puede pasar desapercibida a un primer análisis: “La verdad es que tengo el vello de punta”. Se confiesa sin arrugarse y con voz temblorosa de sucedánea emotividad un comentarista de guardia, de esos que quedan por Madrid en verano… Debo reconocerte que yo también tengo el vello de punta, querido antropófago de las ondas, pienso. Aunque sospecho muy sospechosamente que no va ser por el mismo motivo.
Descanse en paz, Michael. Si le dejan.
Ebi Tempura
4 comentarios:
molt pro lo del vello de punta, estocadas quirúrgicas y elegantes, bienvenida
si se ponen así con MJackson con lo de CR7(perdón CR9) seguro echan mano de una Cucurbita pepo para aplacar internos furores... Gora San Fermín
cuñaaaaaaaaaaaaaaaaaao
Lo de ayer fue bastante patético. Yo lo vi por pura inercia televisiva pero me pareció muy soso y supermegapastoso y dramático. parecía el final de una de esas pelis o series yankees....En definitiva todo era MUY yankee. Showbizz, espectaculo.... Realmente no debieron hacer ese espectaculo tan jodidamente Top Gun. Pero les encanta y vende un montón...
El colofón fue el We are the World..menudo pastelón dios
Pero lo peor de todo fueron los comentarios ( sobre todo de la Primera) de las cadenas EJjjjjjjjpañolas ... De donde sacan a todos estos/as tiparracos/as?
Vergüenza ajena
Kirgizistanón, Poeta Moldavo-Chipriota
En mi calle he visto varias pintadas hechas con plantilla que rezan así: "Michael hasta 100pre" Les he hecho fotos pero aún no las he revelado. Bienvenida al careto, Ebi. Celebro mucho sus líneas. Nos leemos! :-)
Bienhallad@s y muchas gracias por vuestros comentarios...! Ebi Tempura.
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