Matar un sueño

Existen muchos tipos de sueños. El más notorio, el que debe durar al menos ocho horas al día. Si además de ese nos sorprende la siesta, utopía reencarnada en pijama de rayas, no queda ya nada en la vida digno de plantar, ni escrbir, ni tener.

También están los sueños colectivos que, empuñando cánticos y otros enseres, han marcado el destino de los pueblos por siempre. No voy a definirlos en detalle porque creo que tod@s los hemos visto pasar cerca alguna vez. Gracias a ellos la despensa moral del mundo dispone de unas pocas dosis de autenticidad que de fiesta en fiesta, nos animan a sabotear nuestras cadenas de amor propio.

Y finalmente, los sueños pérfidos… Esos son difícilmente reconocibles. No llevan cascabel y se disfrazan de lagarterana. Se hacen pasar por sentido de la vida de quien tiene a bien encomendárseles y cuando quieres darte cuenta, no son otra cosa que la condena de Sísifo, entreteniéndonos con un peso a cuestas que nunca desaparecerá, que nada puede recompensar. Lo más triste es que ni siquiera son sueños legales, porque les cuelga una losa de realidad que no permite a nuestro espíritu salir volando en busca de poesía.

Contra estos últimos no existe antídoto conocido, sólo un remedio posible. Dejar de alimentarlos. Pero entonces nos agarran las dudas: por mucho que sean de la peor calaña, al fin y al cabo son sueños, sueños son que decía aquél, y a estas alturas no andamos demasiado sobrad@s como para andarlos despilfarrando. Sin darnos cuenta de que se nos va la vida en sucedáneos de libertad.