Sres. Ladrones:

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Abierto de noche, cerrado de día

Cochinos fantasmas

Pero Grullo en el balcón

A la calle!

La ley de extranjería, para sus señorías

Los cristales rotos

Contemplé con temple como la unidad de limpieza motorizada de una empresa subcontratada por el ayuntamiento blanqueaba mi mural. Era la hora del aperitivo. No se cumplían ni doce horas desde que lo acabé. Dudo que alguien, aparte de mí, fotografiara la pintura. Sé que el graffiti es efímero, pero nunca había pensado que lo fuera tanto. Había gastado unos euros en comprar colores. El aerógrafo era prestado.
Pensé, hay quien prefiere un muro en blanco a uno pintado. Recordé la teoría de los cristales rotos. Un teniente de la policía de Washington DC la explicaba, hace aproximadamente siete años, en un reportaje. Si dejamos un cristal roto en la ventana de una nave industrial, en poco tiempo estarán rotos todos los vidrios del edificio. Si dejamos una pared dibujada y coloreada, toda la ciudad aparecerá pintada. Mejor no. Para eso se inventaron los marcos, para poner dentro las pinturas. Para eso se inventaron las marcas, para hacer negocios con los muros.
El equipo de limpieza acabó su trabajo a las 13 horas, justo cuando terminé mi cerveza. El fruto de mi trabajo estaba completamente cubierto por unas capas de pintura acrílica de color hueso algo más clara que el tono original de la pared. Mi obra ha durado menos de medio día. No me gusta la palabra eternidad, pero tampoco pierdo la esperanza de que la siguiente aguante hasta que caiga el muro.

(pintada: escif)

quien madruga, flipa

dedicado especialmente a los borrach@s del Apolo, que tanta compañía me hacen por las noches. gracias, muchach@s !!

Visamos grúa

Ya

Ya florecen los almendros
bajo los cielos de plomo,
ya las matas resplandecen
con un fulgor policromo.

Ya se engalanan las ramas
con sus vestidos de flores,
ya los campos alucinan
con sombras multicolores.

El horizonte comprende
nuevos tonos, nuevas formas,
ya se avergüenzan las nubes
mientras la luz se transforma.

Ya se va alargando el día
sobre la noche funesta,
ya se esfuma la pregunta
planteando la respuesta.

¿Una contradicción más?

Original vs covers

vs.



& vs.

Apuntando

Malacabeza

Hombre rico, hombre pobre

elplural.com / laRepublica.es

Los diputados autonómicos de Valencia han publicado su patrimonio en el Boletín Oficial de las Cortes, disponible en Internet, y los resultados no dejan de ser llamativos, sobretodo en lo relativo a los dirigentes más emblemáticos de la región. Así, el presidente de la Generalitat Francisco Camps apenas tendría 900 euros en su cuenta personal, en tanto la alcaldesa de Valencia, Rita Barberá, posee un coche de hace 21 años. La ‘austeridad’ de ambos contrasta con el patrimonio de miembros del Consell como Juan Cotino, vicepresidente tercero que ha acreditado cerca de 1.899.576 euros.

Según el Boletín de las Cortes, el patrimonio de Camps se limita a medio piso cuyo valor catastral asciende a 110.339 euros, un vehículo marca Saab de 1995 y un plan de pensiones de Bancaja por más de 8.000 euros. En la cuenta personal del presidente apenas hay 905 euros, una cifra que asciende a 1.389 en la cuenta común con su esposa.

Barberá asceta

En cuanto a Barberá, la asceta alcaldesa carece de propiedades inmobiliarias y posee un coche Lancia Delta de más de 20 años. Eso sí, sus bienes ascienden a 295.000 euros repartidos en títulos de valores del Banco de Valencia, del Santander, del BBVA, de Telefónica, de Iberia, de ACS y de Española del Zinc. La regidora posee, además, dos planes de pensiones en Bancaja, cuentas corrientes y un préstamo personal de 12.000 euros.

Cotino el más ‘rico’

Más espléndidos es, por el contrario, el vicepresidente tercero Cotino, quien ha acreditado casi dos millones de euros distribuidos entre acciones, empresas y cuentas. Cotino incluye en su declaración cuatro sociedades, aunque no explicita su grado de participación en ellas: SAT L’Alqueria Nº3697, Pomafer SL, Alquería Dolores S.L., Inverseco SL. Es propietario, además, de una vivienda heredada en Xirivella con valor catastral de 7.735 euros y de dos planes de pensiones en Mapfre y Bancaja. El vicepresidente carece de hipotecas o préstamos.

Los consejeros

En el equipo del Gobierno destaca, además, el consejero de Educación, Alejandro Font de Mora, quien tiene tres viviendas, una de ellas al 50%, un local, y tres terrenos rústicos. Menos su vivienda de Valencia, Font de Mora achaca su patrimonio a una herencia paterna. El valor catestral se cifra en 868.246 euros. Siguiendo en el Consell, el vicepresidente segundo, Vicente Rambla, ha acreditado bienes inmuebles y rústicos por 279.586 euros, mientras el vicepresidente económico, Gerado Camps, ha declarado dos pisos compartidos y 17 propiedades por un valor catastral de 434.732 euros derivadas de una donación familiar.

Clemente y su Jaguar

En cuanto al PP regional, el nuevo secretario general en sustitución de Ricardo Costa, Antonio Clemente, ha incluido su llamativoJaguar XF –obtenido presuntamente con mediación de la red Gürtel- en la declaración, así como cuatro inmuebles, un plan de pensiones, y otro vehículo. Todo ello valdría 96.523 euros, aunque Clemente tiene, además, dos hipotecas y un préstamo con saldos pendientes de 220.856 euros. Finalmente, sobresale el patrimonio de otros dirigentes populares como el ex alcalde de Alicante, Luis Díaz Alperi (644.000 euros) y el de Salvador Cortes, quien tiene 30 inmuebles con valor catastral de 541.673 euros.

A vueltas con los bienes

En diciembre pasado, las Cortes Valencianas acordaron publicar los bienes y actividades de sus 99 diputados. Ello se hace a través de un formulario que permite limitar los datos aportados, pues no se especifica el lugar de los inmuebles declarados, y está disponible en Internet. La oposición ya publicaba sus bienes en el apartado que sus grupos tienen reservado en la web de las Cortes desde hace tiempo, precisamente porque en 2007 el PP rechazó su petición de informar de los bienes de todos los parlamentarios. El año pasado, Camps ya sacó a la luz su patrimonio forzado por la deriva de la Gürtel, aunque entonces sorprendió más el balance de Ricardo Costa que estaba en números rojos por 1.500 euros, con dos hipotecas y un préstamos.

What I Say

gran documento.
ese moño vertical, ese espectacular longplay, esa boca de Ray comiéndose su nombre, esos fundidos, esa posición de la presentadora en tres cuartos, esos brazos interminables, ese zoom guarrete de borracho a la carátula, esa voz seductora, ese grafismo sesentero en los créditos (me encantan!!) ... y ese pedatzo temazo!
(del coro, ni hablo)

Cara de spray

Cara de cartón

Cara de papel

Cara de hierro

Un relato que debí haber escrito así en 1998

Cuando el poeta Leopoldo Lugones conoció el suicidio de su amigo, el novelista Horacio Quiroga, reprochó al difunto que se hubiera suicidado mediante la ingesta de cianuro, literalmente, "como una vulgar sirvienta".
La relación que mantuvieron desde que se conocieron en 1903 ha sido glosada frondosamente por sus biógrafos. El contraste entre sus actitudes vitales y su antagonismo ideológico, así como un estilo literario diametralmente opuesto, no impidió que mantuviesen una grata amistad. Se conocían bien. Tanto que ambos eran capaces de prever los razonamientos, las argumentaciones, las opiniones que iba a articular el otro ante un determinado asunto, antes de que se formularan. Por eso, aunque Leopoldo hubiera fundado un partido de corte nazi, La Guardia Argentina, sabía que, de haberlo podido escuchar, su amigo Horacio, le habría criticado los prejuicios que implicaba su afirmación. No por pretender menoscabar su virilidad al compararlo con una mujer, sino por connotar que las sirvientas eran más cobardes que los literatos de la oligarquía rioplatense. Durante el resto de sus días, Lugones vivió atormentado por lo que había dicho y en sus delirios pedía perdón a su amigo, profundamente arrepentido por su indiscrección. El espectro de Quiroga se le apareció en sueños una noche de enero. Al pie de la cama le pedía que comprara cianuro en una botica de Corrientes con el pretexto de exterminar unas impertinentes cucarachas.
Un mes después, la noche en que se cumplía un año de la defenestración del autor uruguayo, su desmejorado ectoplasma volvió a aparecer. Esta vez fue en la habitación del hotel de recreo El Tropezón, que Lugones había reservado en San Fernando, provincia de Buenos Aires, Segunda Sección del Delta. Entró a través de la puerta. El autor argentino sirvió dos copas de whisky. El fantasma añadió a los vasos el contenido del frasquito de vidrio anaranjado que había sobre la cómoda. Pasaron el resto de la madrugada hablando de literatura. Disfrutaron tanto como en los viejos tiempos del Consistorio del Gay Saber.

Charlie Winston

Oscarizablemente granadino

Test en vivo y en directo - Drogata y presentadora bocazas

The french roast

Partidarios libertarios

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Ando leyendo en negro: Los hombres de la guadaña, John Connolly

Los hombres de la guadaña, se centra esta vez en Angel y Louis, los dos eternos, fieles y letales compañeros de Charlie Parker, el detective privado que protagoniza las novelas de Connolly.
Al final de la precedente entrega, Los atormentados, Parker pierde su licencia de detective y acaba trabajando de camarero en un bar,tras sacar a la luz una sórdida trama de pornografía infantil....y básicamente liarla parda..... Así le encontramos en ésta entrega.

Angel y Louis se ven enfrentados en Los Hombres de la Guadaña, a sus turbulentos pasados, de los cuales resurgen viejos fantasmas que buscan venganza. Esta vez, deciden dejar a Parker a parte, dada su situación y dada la peligrosidad de la empresa. Louis decide en cambio retomar contacto con Gabriel, su mentor y la persona que le introdujo en el temido grupo de Hombres de la Guadaña....

Acabo de empezarlo pero, Connolly, una vez más, no me decepciona con su excelente prosa e inteligente manera de construir, una historia, que ya, me atrapa....

Oscuro e intrigante.

Las otras fachadas

Ciutat Vella, València

Pakito el latero

El amor en los tiempos de destrucción

Sabado, 20 Febrero. Sopa de cebolla. Lomo empanado, papas al horno. Natillas. Café.Vino. Orujo de café. Chocolate. Chocolate. Chocolate. Amigas.Amigos

Relatos resultantes

Opus 1

Siempre ocurría lo mismo. Tras cierta euforia se subía al cadalso. Y no había perdón. Tenía que abandonar los antros de mala muerte cuando el primer espejo descubría los estragos del tiempo. Un tiempo que había sido implacable con él, jubilando hace dos décadas su escaso atractivo. Apuró el último trago aceptando la derrota. Era el ocaso.
Escuchaba a Charlie Winston y su Tongue tied bajo la lluvia el día de su deshaucio, sin pertenencias, como los hijos de la mar. Un reproductor de mp3 que se encontró en el metro era su única brújula mas tres cartones de don Simón diarios, su lastre.
Acabó bajo un puente en las afueras de la ciudad, con un tremendo corte en la cabeza tras una agresión. Y le despertó un ángel desdentado sanando sus heridas. Hacía un frío tremendo y la respiración del ángel era una máquina de vapor. Apenas hablaba pero la perfección de sus ojos azules fueron la mejor de las respuestas. Y les dio por llorar.


Opus 2

Llorar era lo único que le quedaba. Derramar la última gota. El último suspiro. Eso al final, dio lugar a un milagro inesperado y brutal. Una explosión de risa, de alharaca, de ruido, de choque de voces. El camino pues habia sido la lágrima. Suspiró extrañada pero contenta de haber pasado por ese sendero, al principio extraño; Luego, la luz. Luego camino. Luego

Opus 3

Luego un beso.
La esencia de una vida. El beso más largo, más dulce, más húmedo y brutal impregnado de identidad, impregnado de eternidad.

Opus 4

Se abrazaron el frío. Se frotaron los abrigos y tembló cada una de las capas que les aislaba del mundo.
Un mechón de pelo entre las cejas marcaba la asimetría de azul desagastado. Ojos llenos de nada y hartos de ruido. Un mechón de pelo que subrayaba el desequilibrio azul de años en la mochila.
Blanda. Se le ponía blanda la boca cuando no le quedaba más pila que un instinto musical educado a base de humo y güisqui. Cuando el túnel nocturno llegaba a su fin, se le reblandecían las encías masticando melodías en lata. Próxima parada penitents.
Era su parada.
Sorbieron rápido el aire entre sus besos. Aspiraron interrogantes y escupieron exclamaciones en el transbordo. Y en las manos se palparon el peso de los paréntesis y la madrugada. Les salían por las orejas las ganas de lamerse las heridas, rasgarse las vestiduras, olerse el hedor.
Que olía a calle y a madrugada. Y a tintorro y a duermevela. Y a túnel y a colchón frío.
Callosos y pavimentados salieron al aire libre.

Opus 5

La lluvia les recibió sin educación. Sucia y fría. Y entendieron que las trompetas que atronaban no les convertía en jerarcas de nada. Se tocaron y se sintieron reales, y volubles, y moldeables. Y Mojados se susurraban botellas al mar. Cómeme. Bébeme. Empápame. Succióname.
¡Robinsóóóóóóóóón!

Opus 6

Se subieron en un autocar para andalucía y viajaron de noche. Esa noche, ese viaje estaba dejando una hermosa huella, del palo elbow on the radio. El autocar desembarcó en Cádiz bajo un sol de membrillo. Se dirigieron al mar como preadolescentes. Al mar.

Opus 7
Averiguaron que el mercante traficaba con opio. Cuando las autoridades portuarias quisieron abordarlo, la mafia ya había empezado a hundir el barco. Antes muerta que sensilla,
Descubrieron con estupor que no había salvavidas para todos, y el estupor quedó olvidado cuando aparecieron, de una forma natural, los primeros atropellos, las primeras dentelladas. En medio de esa carnicería naval nuestros enamorados se preguntaban. ¿Dónde se fue el amor?

Segundo intento

Collage 1 from KN on Vimeo.

Cabreo poético

El Loko del ukelele

El Loko del ukelele se sube a la terraza comunitaria de un edificio bajo del casco antiguo. Puede ver el mar entre dos edificios lejanos. Está alta la marea. Pasa la mañana tocando y fumando. Desayuna fuerte: pan con tomate, café con leche. El día que llueve se jode. No sale del cuarto y no toca. Se estira en la cama. Oye la radio. Aprovecha para sacar el churre de la casa. Si hace sol, sube. Y hace Sol y La y Si y Do y Re y Fa y Mi. No precisamente en este orden. Por la tarde se va a la playa. Camina mientras toca o al revés. La gente suele sonreir a su paso. Cuando encuentra algún músico callejero, especialmente si es de viento, para de tocar y escucha. Lleva el instrumento atado con un trozo de soguilla. Muchas tardes se sienta en la playa y rasca las cuatro cuerdas frente al horizonte. A veces, ante el mar, recuerda la noche en que, tras colarse en una piscina pública, se subió al trampolín acompañado por la Loka de la tuba. Hicieron un concierto. Estuvieron allí hasta el amanecer bebiendo vino e interpretando melodías improvisadas. Acabaron lanzando los instrumentos al vaso de dimensiones olímpicas para saltar ellos después, desnudos y abrazados en un beso largo y tan fuerte que no se deshizo por el impacto contra el líquido clorado. En aquel momento empezó a llover. El polideportivo era descubierto. Nadaron hacia la escalerilla y salieron tranquilos buscando un sitio seco. Su guitarrita flotaba, la tuba no. Preciosos y dolorosos recuerdos. Siempre que le vienen al ánimo grita un sonoro ¡yiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiihhhhhhhhhhhaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!

Felix Luque dandolo todo en laTransmediale - Berlin

Chapter 1 : The discovery entrevista bajo paraguas

Mano negra, mano roja

Canción negra, canción roja

Grrrrrr

Domination

Gregory Colbert -

"Al explorar las sensibilidades poéticas y el lenguaje compartido por todos los animales,con mi trabajo busco redescubrir esa tierra común que una vez existió cuando las personas vivían en armonía con los animales. Las imagenes muestran un mundo que no tiene ni principio ni fin,ni un aqui ni un allí, ni pasado ni presente"






Para chequear proyecto de Gregory Colbert

Poetisas

En otra vida yo miraba desde la ventana de un bar, de Juana Bignozzi

En otra vida yo miraba desde la ventana de un bar
cómo la tormenta aplastaba las flores azules contra los cordones
contra las paredes
y por ese momento único de la juventud que dura muy poco
supe que nunca olvidaría esa escena en que nada aparecía
de lo que amaba me interesaba o temía
ni novios ni odios ni otros poetas ni revistas de opinión ni
secretarios de barrio ni amigos imbuidos de una colonizada cultura pavesiana
sólo las flores azules y la lluvia
recuerdo el nombre del pueblo la hora y esa lluvia
que nunca en las décadas que siguieron confundí con alguna otra.

Carnaval toda la vida

No importa si ya la pinchamos. El mejor audio en directo de todas las versiones rastreadas en youtube. Con todos uds. los Fabulosos Cadillacs...

Primer intento

Le falta de todo pero es la primera vez.Sepan ustedes excusar las torpezas...Ya iré mejorando.

Money fishin' from KN on Vimeo.

Un clásico

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..donde si quieres, no vas

Yo también

Podría hacer la rima fácil con Goya, pero ésta es la canción que se lo ha llevado este año.

Careto de pastel

Poetisas

ESTAMOS BUSCANDO, de Julieta Paredes

Estamos buscando
buscamos todavía una mujer
que se levante bulliciosa
en el pitar de las fábricas,
en el correteo apurado
de niños y niñas camino a la escuela,
en el paso lento de viejos y viejos.
Que alce su voz armoniosa
para callar tantos discursos,
para tocar los sentimientos de la humanidad
que todavía duerme.
Que alce su puño y su cuerpo todo
y no tenga miedo de estrellarlo
contra este muro de lamentos
haciendo un gran hueco
con silueta de mujer
para que pasen por él
las que vienen detrás buscando cobijo.
Que haga de su miedo y sus dolores
una fuerza inagotable que no se rinde
que se sacuda el polvo de la nostalgia
que de patadas al piso en una danza salvaje
que haga temblar la tierra,
despertando espíritus benignos y malignos
que trace augurios con la mano en el aire
como bruja
y empiece la marcha y la batalla
una mujer fiera
una mujer tierna una mujer verdadera
que conquiste a otra
y esta a su vez otra más
hasta que sean una hilera,
o un batallón o un ejército de amor,
que arrase con todas las miserias y opresiones.
Estamos buscando
buscamos todavía una mujer
que mirando al sol no cierre los ojos.

Más acuarelas...

Óleo digital

Atardecer en el puerto de Barcelona de Oleg Storm

Fotos Viejunas: Central de Correos

Ando leyendo en negro: "Bajo los vientos de neptuno", Fred Vargas

Una vez más el comisario tranquilo, lánguido, intuitivo,lento,líquido,soñador,evasivo....el Comisario Adamsberg cruza el atlantico para recibir, junto a su variopinta brigada , un curso especial de la policia científica quebequesa.....ADN, salivas, sangres, pelos........Todo un festín de los sentidos.

En el país enorme y frio, a las orillas del Gatinaux, Adamsberg se enfrenta a una sombra negra que le persigue y martiriza desde sus comienzos como policía. El Tridente, el único asesino que no ha podido atrapar el Comisario distraido y soñador. Una negra sombra se cierne sobre Adamsberg cuando su pasado se abre ante él.

En esta obra que acabo de empezar Vargas vuelve a fascinarme con su particular prosa, su humos fino y sutil y su dibujo de los personajes absulatamente delicioso..... Danglard, descorchando botellas de vino a las 11 de la mañana, Retancourt la policia de 100 kilos autentico motor de la brigada...y tantos otros que Vargas dibuja con maestría y con un sentido del humor muy particular.

Adamsberg, fuera de toda duda, es un personaje realmente fascinante, atípico, extravagante hasta cierto punto. Otra vez la eterna lucha entre la intuición de Adambsberg y el raciocinio de Danglard....

Adamsberg, se enfrenta en esta novela a un terrible enemigo, que le acecha agazapado...... a si mismo....

Fred Vargas....Una escritora extraordinaria

"Se frotó el pelo, los brazos y los muslos, reactivó su cuerpo. Luego reanudó la marcha procurando recurrir a sus fuerzas ordinarias, deambulación tranquila, observación lejana de los viandantes, con el espíritu navegando como madera en las aguas"

Este frase me pareció muy representativa de Adamsberg...Un espíritu que navega como madera sobre el agua............Genial

Spray sobre chapa

Entradas de cine

A falta de hipotecas, me he aficionado a otro tipo de créditos.
Buen principio. Sencillo y efectista.
Promete mucho, aunque luego no se acabe de cumplir del todo.
Si me abstraigo un poco soy capaz de pensar que Tarantino tomó nota.
Creando espectativas.
(Perfecto para Folclore hardcore: de lo tradicional a lo bizarro)

Antropogrifo con serrucho y equipaje

Atención

¿Qué me dices, Ricomedes?

Mi abogado está chalado,
mi camello va a degüello,
mi modista es un sablista,
mi casero es un ratero,
mi dentista es un rentista,
mi monitor da pavor,
mi chapista es un autista,
mi encargado está amargado,
mi gerente es un demente,
mi kioskero es muy grosero,
mi boticario es numerario,
mi endocrino es un cretino,
mi psiquiatra es Frank Sinatra

Va a haber una pelea (del siglo)

Grandes diálogos. Atención porque los video-juegos bebieron durante décadas de esta fuente: Way of the Dragon, 1972. Chuck Norris aparece por cortesía de cuchillas Hurtado, lo mejor para el afeitado ¡caballero!

Original vs. Cover

Vs.



Viva Chelo Vivares!

Pegatofilia, capítulo#4: Ribera de asfalto

"Te enseñan que hay una frontera en la música, pero tío, en el arte no hay ninguna frontera"
Charlie Parker, In Music

Trillones de pequeños detalles llaman a las uñas o se despegan para dar paso al olvido. No se calla la calle. Cada paseo, cada viaje alterado imperceptiblemente. Así cambia el pellejo la urbe. Jamás será controlada totalmente. A pesar de la rasqueta. Respuestas, preguntas, imágenes insólitas germinan en el crudo invierno. Todo se pega.









Fotos: Arkadio Ojorroto

(B.S.O. La pegatina, Penjat)