Mil veces y una más

Desde Buenos Aires con sabor:

Sin culpas

Desde hace años tengo la sensación de que Mafalda es una de las mejores filósofas de cabecera que nadie pueda tener. Para casi cualquier ocasión, hay siempre una tira de Mafalda que me viene a la cabeza y que me recuerda que la rutina y la ordinariez de la existencia humana son tristemente extensibles a todos y a todas en muchos momentos (algunos más que otros, claro está), pero Mafalda consigue concretarlo con humor directo y una sencillez extraordinaria en el mensaje. Estoy convencida de que hay mucho filósofo escondido entre los dibujantes de tiras cómicas y que muchas veces no somos conscientes de hasta qué punto, a través del humor, se puede plasmar con nitidez lo absurdo y ridículo de tantas de las cosas que asumimos como normales cada día.

En una de las tiras de Mafalda que recientemente me ha venido a la cabeza, ella aparece en una playa con su familia, pensativa, y de pronto exclama: “es curioso: cuando una ve a la gente en vacaciones, parece como si nadie tuviera la culpa de nada”.

Este verano he tenido la oportunidad de observar a la gente en vacaciones, desde la distancia, con una visión de conjunto, como cuando vas al cine y te sientas de la mitad hacia atrás, y lo que he observado es que, en ocasiones, el veraneo no es esa época del año tan fantástica que nos empeñamos en esperar durante once meses. Las vacaciones, a menudo, están plagadas de rutina, de ordinariez y de aburrimientos ritualmente repetitivos. No sé si por regodearme en la mierda, por no sentirme tan mal en la vuelta al curro, o quién sabe por qué oscura razón, me he dedicado este verano a observar alrededor intentando buscar signos de infelicidad vacacional. Lo sé: qué terrible y mezquino pasatiempo… Pero pasatiempo al fin.

Una de la imágenes de infelicidad más repetidas que he visto ha sido la de sufridas madres que ejecutaban a sus retoños con miradas furibundas, sus bocas en tensión, creando un incómodo silencio que destilaba un “Dios mío, quién me mandaba a mí”, tan atronador como los berridos del retaco. Familias enteras se tambalean en ese momento, al ritmo de los sollozos del crío: recriminaciones entre la pareja, miradas incómodas de los abuelos y los cuñados, que huyen a sumergirse en el consuelo de la jarra de sangría.

Otro clásico nefasto: el menú del bar restaurante de playa y, en concreto, sus fotos. Esas fotos que, en su momento, un esforzado profesional sacó a los platos combinados de la carta, y que tras horas de sol, intemperie y cambios tales como la caída del muro y la Perestroika, verdean alegremente en las terrazas de la costa, desde Finisterre hasta el Cabo de Creus. A veces, en esas mismas terrazas suena música antigua y no tan antigua, como alguno de los hits de Michael Jackson, y se intuye que por la mente de muchos corre esa fugaz sensación que tiene quien está vivo, de saber que ha superado al muerto, a pesar de su dinero y de su enorme fama. Nuevamente, una terrible mezquindad… no por ello menos humana.

Pero lo importante es que, en apariencia, y pase lo que pase, en vacaciones nadie parece tener la culpa de nada. Y si la tiene, tampoco pasa nada, porque la culpa siempre es eso que se reparte entre los otros. Y en Valencia, por ejemplo, en una extraordinaria vuelta de tuerca más, han aprendido que a pesar de la culpa, en vacaciones o no, se puede seguir adelante con todas las de la ley.

Ebi Tempura

Feo

Tinariwen

Sonido tuareg desde Mali.

Crónicas Bercianas - segunda parte

Crónicas Bercianas primera parte

Si

Si descarrila ese tren
si el cuchillo me degüella
si tú me dices ven
si me acabo la botella
si las pulgas me devoran
si las rejas me limitan
si por fin llega la hora
si los compadres me invitan
si la poli me empapela
si la noche me hace ascos
si me dan rota la vela
si me cala un buen chubasco
si se tercia la visita
si se parten unas ramas
si te veo que tiritas
si te acompaño a la cama
si me miro en los espejos
si te doy algún disgusto
si de ti me siento lejos
si algo me parece injusto
si la vida son dos días
si la radio no se escucha
si es lenta la agonía
si seguimos en la lucha
...
hay que gritar resistencia
y limpiar to con lejía
aunque sea por prudencia
que era de la burguesía.

Otra canción con el canon de Pachelbel

El canon de Pachelbel

Vota a Caraoscura

EL CORSARIO NEGRÓN

Pues eso fue, se levantó jodido. Apenas podía despegar los labios. El tabaco y la podredumbre, el paso vertiginoso de los días. Una tortilla de patatas. Se percibió un ruido por el tragaluz, y de repente escuchó: te voy a hacer puré el culo...! Una frase demasiado frecuente últimamente, pero... es bonita!
Krakatoa! KRAKATOA!!! Evohé!!!

Herpes como dientes de ángel. El último suspiro fue respetado con estilo, un gin tonic de alto nivel, y a rajar de la vida con lucidez. Momentos de delirio, delirantes instantes como tantas veces antes. Como su beso sorpresivo en una improvisada oscuridad.
Si Góngora despertara de su sueño ludópata, se cagaría en las pseudometáforas y no le gustarían para nada las hidromurias, ni paramoverse. Una trompeta desgrana las horas de la radio nocturna. Suspira en checo, gime en caló, pero no va más allá del “date pal culo” en algun idioma ignotos. Hay un coro de sapos idólatras que repite sin cesar clavagueram, clavagueram, clavagueram, clavagueram,...
Clavegueram bum bum...
Clavegueram bum bum...
Clavegueram bum bum...
Clavegueram bum bum...

y despiertas lavándote la cara en un lago zodiacal. Nada importa, porque ella está a tu lado. Y unicornios de punto con sus colores malva y sus collares de metal. Las amazonas serpentean por la alfombra de la noche. Festival.

Humedales varios.

Déjame explicarte unos pequeños detalles dulces. Todo aquello que endulza, duele; todo aquello que escuece, curte. ¿has tenido alguna vez una candeleta en el cogote? ¿no? Nena, has de protegerte. Tetallas y latorres, Zidanes y pavones.

A medio pulir, escorzar, escanciar, matizar, regodar, festejar, enfatizar, notar, arreglar, explicar, embellecer, decorar, continuar, expandir, atender, agregar, escaldar, poner, escribir, operar, contar, filmar, summear, Bcnetear, agradecer, apreciar, callar, acabar.

Publicar.

Alguien ha pisado el queso

Sin manicura ante un mac de titanio. Enfrente, mil años nos contemplan, sin esos cerezos rosas que probablemente lo adornaron hace no tantos lustros.
Lustro. Vaya antigualla. Estoy out of focus man. Paso el testigo, en forma de pregunta cuya respuesta jamás,
sería cosa del Padre Blas, que se marchó sin más.
Cayó un pedazo de queso “fent bàsquet per tauler”, cual Chicho Sibilio narrado por el ínclito Lluís Canut, saliendo despedido de un cuchillo asido por el Sr. Rodríguez, rebotando en la mesa y colándose entre los barrotes de la baranda chin chin chin pum del balcón de Can Toni, para quedar depositado en la media regata de la acera del carrer Sant Pau.

Hasta donde me llegan los calcetines pienso hablar. Nunca cederé los derechos de mi pantorrilla a cualquier guardia urbano de Castefa acelerado por las clenchas que atesoran sus rodillas ridículas censuradas hasta en el diario hablado de radio nacional de españa.
Siguiente.
Hubo continuidad. Le dieron las gracias y lo entregron a los nazis. Era 1941 y Alfonsón supo que la vida no era una película. Debía escapar de ese vagón oscuro que le llevaba al cadalso pero se le veía el percal, no había grietas fáciles y sus semejantes estaban tan asustados como él.
Transición churril (Churchill) de ésos tiempos a estos lodos, y a momentos de elementos químicos sintéticos sacados del laboratorio de la vida, moléculas, estoy aquí, estoy más o menos, estoy a medias.

Hay rutas que uno nunca debe tomar. Por ejemplo el sentimentalismo barato, a no ser que tengas vocación de pelagatos pegajoso y meloso. Para aquellos que no sepan donde llorar sus fotos sepia, les recomiendo un semanario del país, sección “tendencias”.

La adolescente chasqueó la lengua y accionó el dispositivo. Se lió la de Dios. Tenía diecisiete años, como Rocío Durcal.
Por suerte, a la primera ranchera la apedrearon con violencia, dejándole el potorro como el clínex de un tísico. Cuando llamó a urgencias, todos se habían ido. Pop! Pop-pop-pop!
Fue todo bastante áspero, el ambiente era considerablemente cáustico, con momentos corrosivos, però tot bé, tot bé, pudimos sobrevivir tal tremendo espectáculo aunque nos tuvo cariacontecidos durante aproximadamente dos minutos. Lo justo y necesario para poder regresar a nuestra observación quesil, pues el fragmento aludido en párrafos precedentes seguía incólumne sobre la acera aguardando discretamente una segunda muerte esta vez por aplastamiento o algún parecido perecer
Iba el pavo del palo Bryant Ferry. No colaba. Al menos lo intentó. Hasta el final, escalando a su balcón, intentando entregarle una flor y esperando a que llegase la guardia Civil. Se levantó como una estrella y se lanzó desde la barandilla con una asombrosa tranquilidad, de espaldas, esperando que bellas manos femeninas frenasen suavemente su caída y lo transportaran entre caricias, hasta la eternidad.
Pero no fue eso lo que sucedió. Simplemente, cayó violentamente sobre la acera aplastando el pedazo de queso.
No había palabras. ¿Recuerdan al harmónica de “érase una vez en el oeste”? Pues más o menos.

(texto sin depilar. el primero desde el balcón viajes)

Anticristo de Lars von Trier (2009)

Carezco de la competencia cultural suficiente para juzgar de forma justa esta peli. No leí la obra homónima de Nietzsche, he visto poco Bergman o Tarkovsky y menos todavía Strindberg. A pesar de mis escaseces me voy a meter de nuevo a comentarista de pelis porque este rollo de celuloide no deja indiferente. No es una cinta agradable. Hay que echarle agallas. Paso de contar lo que sucede porque podéis encontrar la sinopsis en un click, pero en cuatro capítulos, un prólogo y un epílogo se desenvuelve un impactante metraje que da para reflexionar bastante y desde puntos de vista tan variados como reacciones posibles: desde quien sale de la sala gritando improperios hasta quien aguanta hasta el final y además le gusta. Pero eso no es decir demasiado porque pasa con casi todas las películas (de von Trier)

El debate se centraría en el guión, en las tesis de la película porque su hechura es impecable. Sobre todo, en dilucidar si las acusaciones de misoginia están fundamentadas o no. Hay que tener en cuenta que el director ha declarado que para escribirla, tiró la razón por la borda y que no tiene porqué justificar la película. Entonces, tampoco vamos a hacerlo nosotros, pero si algo nos sirve habrá que aprovecharlo.
Lo primero que a mí me sirve es la creación de unas potentísimas imágenes. También la utilización de la simbología bíblica en beneficio de un ejercicio valiente de transgresión. La ruptura de las fronteras entre géneros cinematográficos y la apuesta decidida por pensar sobre los miedos y deseos de la especie humana de manera total con el fin de contestar a las mismas sagradas escrituras, no son para menospreciarlas. En cambio, es contradictorio que una propuesta estética tan radicalmente diferente acabe por transmitir lecturas o permita interpretaciones tan sospechosamente semejantes al discurso dominante ¿Necesitan realmente las mujeres esa (auto)crítica hoy? ¿es Lars von Trier quien necesita subirse a un avión de una vez por todas? o ¿es que no me he enterado de la película?

Dios salve al conselleiro

A Terra

Me lo digas, pues no lo sé

Me invade la morriña

Es duro estar lejos de ti...

Sitio distinto

Quiero bailar, quiero bailar

Galicia 10 - Las trabajadoras y los trabajadores

Galicia 9 - Dos caras de la misma moneda

Galicia 8 - Por algo Max Estrella se fraguó en estas tierras de esperpento

Galicia 7 - Ponte hasta arriba de comida por un precio más que razonable...como en BCN.....vamos...

Galicia 6 - Meditación

Guitar Chop

Keith Richards haciendo amigos:

Me gustas cuando hablas (Contradiciendo a Neruda)

(Aquí les pongo la versión original)

Me gustas cuando hablas porque estás bien presente,
y me ignoras desde cerca y mi voz te acaricia.
Parece que los ojos se te hubieran fijado
y parece que un beso te abriera la boca.

Como todas las cosas están vacías de mi alma
te sumerges en las cosas y llenas la vida mía.
Saltamontes desvelado, te pareces a mi cuerpo
y te pareces a la palabra rebeldía.

Me gustas cuando hablas y estás como exultante.
Y estás como placiéndote, cascabel en barullo.
Y me ignoras desde cerca, y mi voz te acaricia:
Déjale que se mezcle con el sonido tuyo.

Déjame que me calle también con tu discurso
nítido como una noche, complejo como un martillo.
Eres como la mañana, sonora e iluminada.
Tu discurso es de astro, tan cercano y lazarillo.

Me gustas cuando hablas porque estás bien presente.
Próxima y saludable como si hubieras crecido.
Una pausa entonces, una demora sobran.
Y yo estoy alegre, alegre de que sea sentido.

(Hay otras versiones aquí y aquí)

Pegatofilia

Conocí a mi vecino Arcadio "Ojorroto" Gómez en el locutorio. Estaba él mirando esta web y resoplaba.
Siente veneración por el arte callejero y en especial por los adhesivos. Hace fotos a pegatas. Me ha pedido que publique éstas aquí para que las vea la juventud. Yo le he buscado la banda sonora

Galicia 5 - Micro costas

Galicia 4 - Más costa....Fisterra

Rocksteady

Un mensaje pa ti

Gases tóxicos

El aliento putrefacto de los zombies
va asolando el planeta sin piedad
como un rally destructivo de unos compis
que se creen en posesión de la verdad.

Gasolina pa la hoguera incombustible
del concepto universal de propiedad
que desprende un aroma inconfundible
a humanoides trampeando en sociedad.

Equilibra la regleta del silencio
mientras rugen los motores de explosión
y procura agudizar el ingenio

pa impedir que nos arrolle ese camión
que conduce el peor de los milenios
de una especie en peligro de extinción.

Redéu quina basca!

Fa calor a València. Portem molt de "sofoco", per no dir de disgust. I damunt, si fugim cap al port a buscar la brisa escoltem els sorolls infernals dels cotxes de carreres. Que estan el Hamilton i l'Alonso xafant l'accelerador pels carrers que eren nostres, que eren del poble i ara són d'un tio que passa les seues vetllades romàntiques disfressat de nazi. Treuen pasta dels nostres lloms i nosaltres tan contents per si pillem alguna cosa. Un 60 % de les entrades venudes. Un 200% de les consciències regalades com un vestit de sastreria qualsevol. Quina xafogor, senyora!

Anda, no corras

Ideal para surfear la ola de calor

Fuentes

¡Surtidores de colores!

Galicia 4 - El agua da color

Grifo tras sufrir un atropello vandálico ...al lado de un parque infantil....

Galicia 3 - Costas

Galicia 2 - Una vaca, dos vacas, tres vacas

Galicia 1 - El Bar Samuray ...o el de la bombilla roja...

El comentario de Ebi Tempura me recordó unas fotos del mitiquísimo Bar Samuray de este distinguido pueblo en el que me encuentro ...en el fondo de un valle del fondo de orense en el fondo de galicia....

Ambientazo asegurado .... para los los parroquianos que acuden a sus citas ....amorosas?????? .....