Desalmadas en Bolonia

Se nos hace duro el color heroína que da el invierno al cielo de las ciudades del norte de Italia. Se nos hace duro no ver la nieve desaparecer, al contrario, sentirla persistir incansable en su existencia rauda y obligatoriamente perecedera, verla amarrarse a ese “seguir siendo”, pese a todo, y convertirse en hielo sucio, pisoteado, maltratado por paseantes, coches, niños, lluvia contaminada y la niebla persistente de Bolonia en diciembre. Pero somos conscientes que nada en la ciudad merece ese trato ni ese recuerdo.

Una ciudad de hechuras medievales, rural y rica, untuosa, comestible, llana, roja –en sus piedras y construcciones, también las ideológicas…- una ciudad para almacenar en el almanaque de los deberes que hay cumplir, junto al libro por escribir, el árbol que plantar, el descendiente que hacer crecer… Una tierra que hay que visitar.

Nos traemos en el equipaje todo lo que las compañías aéreas no requisan ni limitan, en su ánimo fiscalizador de petates: una visita para estrechar lazos, para acercarse a una misma, para dar otra oportunidad a la ilusión, al descanso, al buen comer... y continuar adelante el camino luchando contra unas pocas ojeras y algunos desencantos.

Vayan a Bolonia, señores, aunque también decidan vender su alma al diablo a cambio de algo de benevolencia climatológica.

El tren

FELICES FIESTAS

Es complicado y absurdo para una descreída de la Navidad y el espíritu fraternal-porque-toca, desear felicidad a raudales pretendiendo no caer en la más honda contradicción. Pero como no lo pretendo, a pesar del contexto, o debido a él, quién sabe, quiero desearles para el nuevo año la más hermosa de las sorpresas, la más cercana de las compañías, el más humano de los despertares.
El más valiente de los Aprendizajes.
La más encarnada de las luchas estériles.
Y que estemos ahí para verlo año tras año, que el careto siga con su susurro libertario, modesto, inexplicable.
Gracias a todas las voces que cotidianamente comparten sus demonios y sus deseos, que son lo mismo, en este lugar olvidado del mundo.
Brindo porque nuestras voces no respondan a nada más que a un deseo infinito de compartir el gran absurdo de ser human@ en el siglo XXI. Es que nos tocó, señora, qué quiere que le diga.
Porque nos encuentre la oportunidad de compartir un bocado de vida con quienes están lejos, física y/o mentalmente.
Porque estemos dispuest@s a asumir ese reto. A pelo. Y despeinadas. Qué alegría.
Ojalá sepamos reservarle el lugar a ese margen necesario de imprevisión en todo aquello que hagamos. Porque seamos conscientemente contradictori@s. De principio a fin. Mente y emoción nunca fueron las mejores amigas, pero habrá que entenderse o acercarse, o hasta machambrarse. Digo yo.
Y que viva Chiquito de la Calzada.
A los pies de su señora,
Martukein

Frío Top Ten

"Nos gustan las listas porque no queremos morir" Umberto Eco

1.- Alarma, Frío
2.- Glutamato yeyé, Todos los negritos tienen hambre y frío
3.-Charly García, Jugo de tomate frío
4.- Ilegales, El norte está lleno de frío
5.-Hilda Lizarazu, Hace frío ya
6.-Joaquín Sabina, Cuando aprieta el frío
7.-Camarón de la Isla, Tiritando de frío
8.-Navajita Plateá, Frío sin ti
9.-Albertucho, Frío
10.-Txarrena (versión con buen vídeo) Frío

Demoledor

Abanico

El olor a muro recién levantado
a cemento fresco y húmedo
es el aroma primigenio
de la propiedad privada.
Entre éste y los perfumes más caros
hay toda una gama de fragancias
toda una escala de signos olfativos
que quieren decir lo mismo.
Casi todos los cocineros
saben de qué estoy hablando.

Banda sonora

Acompañamiento gráfico al post Malas artes

Ebi, no estás sola!

Malas artes

Hace algunos días viví un “contratiempo” que no he tenido oportunidad de analizar con la templanza que merecen las situaciones delicadas. Las emociones generan a veces estadios en los que a una le resulta imposible sobreponerse al sentimiento y darle un poco de margen a la racionalidad, por mucho que esté acostumbrada a hacer ese ejercicio habitualmente.

No me extenderé en la anécdota de lo que me ocurrió, pero en pocas palabras, en un entorno de celebración en el ámbito profesional, dos personas se dirigieron a mí para deslegitimar mi trabajo a través de la típica acusación que se le hace a una mujer que ocupa un puesto de cierta relevancia. Ni más ni menos. Como quien viene a traerte una copa del bufet y a preguntarte cómo te va, en esta ocasión, vinieron a hablarme de mi supuesta vida sexual en el entorno laboral.

Nadie se plantea acusar a un hombre, aunque sea mediocre y ocupe un puesto que no merece, de que su carrera ha sido labrada a golpe de grandes números desarrollados en posición decúbito supino, o haciendo sufrir las rodillas. Pero en determinados entornos de impunidad, todo vale: insulto, acoso y en segunda instancia, en la del observador del show, mantenerse sin hacer nada, sin decir nada, dejándolo pasar y viendo si la compañera es capaz de aguantar eso, como una prueba más en la escala del “demuéstrame lo que vales, porque tu capacidad, tu currículum, los resultados de tu trabajo, los que en muchas ocasiones he destacado en público, de los que en otras ocasiones me he aprovechado para hacerlos pasar como si fueran méritos propios en nombre del compañerismo, todo eso, me lo paso por el forro. Quiero ver lo que aguantas y si tienes madera para sobrellevar cualquier tipo de presión, porque si no, es que no eres lo bastante buena”.

En fin, que quería soltarlo públicamente, aunque sea en un foro reducido de lectores habituales y reincidentes (los mejores, por cierto). Quería dejarlo colgado en la red, como un grafiti en la puerta de la comisaría. La sangre aún me hierve y prosigue a mi pesar, en la cabeza, la sensación de conspiranoia, ese imaginar o suponer si es eso lo que se cuenta en la oficina cuando se habla de Ebi Tempura y no está delante. Y al final, camaradas, una acaba planteándose si vale la pena seguir o no en la lucha.

Aminetu

www.todosconaminetu.blogspot.com

Desagravio a Luis Eduardo

Dando el careto

Acababa de despedir a mi amigo y bajaba exultante por la ronda. Otro viandante venía de frente. Era un joven imberbe de esos a los que se le adivina el rostro anciano. Al llegar a mi altura se acercó y mirándome a los ojos dijo perdona ¿puedo..., y sacó una libretilla para conseguir acabar la frase... tomarte una foto? Tenía acento francés. Yo le dije sí y entonces sacó una voluminosa cámara de fotos digital. Mirando al objetivo, forzando el gesto para tratar de resultar natural, pensé menudo palo te van a dar como vayas enseñando eso por aquí. No sé porqué me había girado espontáneamente con la espalda hacia la pared. El chico me hizo cambiar el fondo pidiendo que me situara en paralelo a la calzada para que saliera la calle. Intenté una sonrisa. Disparó cuatro o cinco veces más y le di mi correo electrónico para que me las enviara. Ya han pasado unos meses y todavía no lo ha hecho. A partir de esta anécdota, a lo mejor se pueden redactar algunas novelas de entre ochenta y cien páginas. Pero, no tengo mucho tiempo para escribir porque mañana madrugo, ni tú para leer porque, seguramente, estás trabajando.

El krooner malagueño: Zenet

Descubrimiento ...interesante ...

Nuevas texturillas musicales

El Lunes, empezarlo, con buen pie ........

Un regalo que me hicieron

¡Muchas gracias!

¡Viva Sigüenza!

Demasiad@

Demasiada letra para tan poca luz
qué cantidad de gas para tan triste chispa
no hay más cera debajo de esa cruz
que la que incendia los delirios de la avispa

Demasiado pan para tan pocos dientes
qué cantidad de mies para tan mal cosecha
no hay más verdad en lo que afirma la gente
porque lo haga usando muchas frases hechas

Demasiada almohada para tan poco sueño
qué cantidad de fuentes para la idea de sed
no hay más magia en el truco de los dueños
que poner nuestras caras mirando a la pared

Demasiada bota para tan poca huella
qué cantidad de sendas para tan mal paso
no hay más mensajes dentro de las botellas
que los que escriben en el fondo de los vasos

Magia o casualidad

No sé si les ha pasado a uds. ir a dos conciertos en una tarde y escuchar la misma canción en dos voces completamente distintas. A mí sí y era ésta:

Diada

La carboneria de noche

El grafitón

vale la pena una excursión. comte d'urgell con floridablanca (mar/besós)
anda que no!

Contraindicaciones psicológicas que se oían venir

Un espectador denuncia a un músico de jazz por no tocar jazz

Impresionante ejemplo de surrealismo. Enviado por Colomet. Como dijo el torero, hay gente pá tó

EL PAIS. CHEMA G. MARTÍNEZ - Sigüenza - 09/12/2009

Larry Ochs despertó ayer por la mañana tras una noche de pesadilla. Tras medio siglo en la primera línea del jazz más creativo, y próximo a su jubilación como músico en ejercicio, el fundador del influyente grupo Rova Quartet no se había visto en nada parecido a lo vivido la noche del lunes en una pequeña localidad castellana. Su concierto, que ponía el punto final al V Festival de Jazz de Sigüenza, a punto estuvo de ser cancelado manu militari por la autoridad competente. Motivo: la música del saxofonista, a juicio de un espectador y sus acompañantes, no era jazz sino "música contemporánea", género que el denunciante tiene "contraindicado psicológicamente" por prescripción facultativa. Así consta en la hoja de reclamación cumplimentada en el lugar de los hechos, previa a la denuncia.
La que se formó fue de órdago, con la presencia de dos números de la Guardia Civil. Medió hasta el requerimiento del munícipe de la ciudad, presente en el acto.

Mas no quedó ahí la cosa, sino que, según lo expresado por este último, uno de los uniformados, tal vez sobrado de conocimientos sobre la materia, sometió la música de Ochs a una suerte de juicio sumarísimo. Lo más sorprendente, se llegó a una conclusión coincidente con la del denunciante: la música del saxofonista no es jazz.

La sesión se fue así en un ir y venir de los implicados, ante el estupor de los intérpretes, que a duras penas podían explicarse el espectáculo que se les ofrecía. "Yo creía haberlo visto todo", declaró después Ochs, "pero es obvio que estaba equivocado".

El hecho resulta tanto más notable cuanto que, en las noches precedentes del festival, se habían escuchado otras propuestas tanto o más jazzísticamente cuestionables que la de Ochs, si es que puede hablarse en tales términos, a cargo de Digital Primitives, Brigada Bravo y Díaz y el dúo de baterías Daniel Humair y Ramón López. Superada su "crisis de identidad", Ochs decidió tomarse el incidente con filosofía: "Después de esto, ya tengo algo que contar a mis nietos".

Ojitos de wasabi

Decía Manuel Vázquez Montalbán, que nos regaló tan insignes citas sobre gastronomía en las novelas de su impagable Pepe Carvalho, que hay que beber para recordar y comer para olvidar. Pero en ocasiones, hay comidas que son excusas para recordar que se comparte el momento, la amistad, la compañía. Quizás así deberían ser todas. Ocurre, sin embargo, que la gastronomía ha pasado de un plano doméstico, de proximidad y cercanía, a convertirse en objeto de valoración artística, en un elemento de sofisticación, de clase, de esnobismo sin par, y claro, salieron de las cocinas las abuelas, las mammas italianas y se copó el cabaret culinario con cocineros, porque si se habla de poderes, ínfulas y estrellato, los hombres tienen siglos de experiencia para situarse al frente. Cada creación de este espectáculo que es ahora la cocina es un bocado de sofisticación exacerbada pero mínima, expuesta en un gran plato, casi una bandeja, en el que la composición se muestra en toda su magna complicación, en esa obra de relojería culinaria, inversamente proporcional su tamaño a su exquisitez y también al volumen de la cuenta que pagará el incauto experimentador.

Hace unos días, un amigo nos obsequiaba con un plato que era a la vez un encantador ensayo de creatividad y una cáustica crítica a todo ese mundo de estrellas Michelín, alta gastronomía, sommeliers y mandangas. Nuestro amigo montó una cara en un plato con un montón de ingredientes corrientes y muchísimo sentido del humor. La llamó “ojitos de wasabi, con peluca de salchichón y barba de jamón ibérico”. Una auténtica joya de humor casero, sencilla, sabrosa y que sirvió para reírnos un montón en una cena entrañable.

Where the wild things are - Maurice Sendak

Uno de los libros que releí y releí de pequeñajo es un cuento ilustrado de Maurice Sendak titulado Where the wild things are (traducido como Donde viven los monstruos) . No se si aqui es demasiado conocido pero ahora sale a la palestra porque el director Spike Jonze ha dirigido una película que se estrena dentro de poco. Ojo al dato.



Hoy no pude evitar pasar por la tienda de cómics de la calle Xuclà (Arkham Comics) y he adquirido otra vez este pequeño tesoro de mi infancia...

Ramalazo lusitano

La señora de la cuesta lisboeta

Lo decrépito, lo viejo, lo olvidado, lo bello, puro Lisboa 5

Lo decrépito, lo viejo, lo olvidado, lo bello, puro Lisboa 4

Lo decrépito, lo viejo, lo olvidado, lo bello, puro Lisboa 3

Lo decrépito, lo viejo, lo olvidado, lo bello, puro Lisboa 2

Lo decrépito, lo viejo, lo olvidado, lo bello, puro Lisboa 1

En Lisboa tropiezas ...

Dani ...ésta foto la hice pensando en un comentario que me hiciste .....

Pintando Lisboa 4

Pintando Lisboa 3

Pintando Lisboa 2

Pintando Lisboa 1