A todos mis muertos
Se está retorciendo en la fosa
el cadáver descompuesto de un poeta
- Cuándo llega el alba, madre
salir a pasear quisiera
por los campos de centeno,
por la remota arboleda,
visitar los manantiales
y beber el agua fresca
para acordarme del día
en que llorando me dieras
siete notas musicales
como siete enredaderas.
-Calla y yace, hermoso mío
que el alba que dices no llega,
un gendarme uniformado
está pisando la tierra
y tú llevas un geranio
brotando en la calavera
por el agujero de bala
que en el paseo te hicieran.
4 comentarios:
Bonito homenaje. Y apropiado a la fecha.
La poesia no ha muerto .....que bien...
K
Te ha quedao lorquiano, lorquiano... Por eso decía lo del homenaje, aunque no sé si era la intención.
Era, era,...
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